Fotoversos

En Dublín

hay una mujer

que a ratos en mí repara.

Luz que me falta.

Y toalla

para secar el sudor de estos versos

que se quieren ir.

Allí.

Al lado de su piel.

Con la maleta sin hacer.

Con las prisas

del que va a morir en la orilla.

Detengo el poema.

Nada de huir.

Ni esconderse a la más mínima.

Nada de despedidas.

Que tan solo quiero imaginar

cómo serán esos momentos

en los que ella piense así.

Como yo.

Sin nostalgia

pero con los ojos humedecidos.

Por eso vuelvo al principio:

en Dublín

hay una mujer

que a ratos de mí no quiere saber nada.

Luz que me abrasa.

De nombre,

Ágata.